Si vous cliquez sur le bandeau, vous n’aurez plus d’excuse si l’on vous demande :
- Avez-vous lu celui-ci ?

- Avez-vous lu celui-là ?

Vous saurez qu’on peut enfin lire nos beaux livres avant (ou sans) qu’ils ne s’affichent
dans les vitrines des libraires !

La nouvelle catégorie de ce blogue que j’avais créée il y a trois semaines
pour accueillir des conneries qui me seraient venues au débotté
et que j’aurais pu vous envoyer régulièrement pour rigoler s’arrête ici.

Voilà donc la dernière des dernières :

Vous rigolez ?
Vous avez tort.
Cette blague n’est trop pas marrante parce que c’est la troisième que je fais sur
ces conneries d’images qui me guettent au quotidien et que…
les plus courtes sont les meilleures !

Cette blague n’est trop pas marrante parce qu’elle révèle, de façon subliminale,
toute la pauvreté d’inspiration de ceux qui nous surveillent…

(À moins que, si cela vous arrange, cette blague ne soit trop “pas marrante” parce qu’elle
révèle que mon propre regard tente d’effacer le discours de l’autre pour échapper à son contenu,
auquel cas, je vous emmerde.)

Ce qui est un peu grave quand même, dans « cette blague pas marrante »,
c’est que je n’ai pas pu me retenir de vous la mettre…
( Si les expressions « les plus courtes sont les meilleures » et « je n’ai pas pu me retenir
de vous la mettre » vous ont fait rire un peu, c’est con,
parce que je l’ai pas fais exprès ! )

Note importante (l’alibi):

Cette page délicate n’est pas trop marrante enfin, parce qu’elle est très culturelle,
à cause de Freud et de Léonard de Vinci.
Mais il y a une différence essentielle :
En effet, si Freud a vu le vautour ici,

C’est qu’il avait lu ça chez Léonard.

“Il semble qu’il m’était déjà assigné auparavant de m’intéresser aussi fondamentalement
au vautour, car il me vient à l’esprit comme tout premier souvenir qu’étant encore au berceau,
un vautour est descendu jusqu’à moi, m’a ouvert la bouche de sa queue et, à plusieurs reprises,
a heurté mes lèvres de cette même queue.”
Léonard de Vinci.

Alors que moi, j’ai tout fait tout seul !

J’ai toujours pensé que cela voulait dire« adresse pot de chambre »
(indispensables récipients de water closed)…

C’est une nouvelle catégorie de ce blogue que je crée à l’instant
pour accueillir les meilleures conneries du jour.
En effet, fusent dans mes boites mail des dizaines de blagues
sur la taille de Sarko (plus que sur ses méfaits),
sur la tronche ou les fesses de MAM (plus que sur son incompétence),
sur les bourdes d’Hortefeux (plus que sur sa perversité).

Je rigole des fois.

Cela me donne envie de faire les miennes…
Voici la première :

La version “en remettre une couche” permet de contenir les fous rires

Si je me suis passé durant deux ans de ces feuilles d’Olivier que je me régalais d’infuser,
c’est qu’un effet analgésique m’envahissait peu à peu,
à la manière de ce poème de Michaux où l’homme s’immobilise en tentant
d’apprendre à marcher à une statue.

À force d’empathie, c’est lui qui se fige…
Je m’étais tu pour ne pas m’engourdir :
C’est bien sûr le contraire qui s’est produit. Plus les idées, plus les envies me venaient…
Plus je les taisais, sûr qu’une plus grande envie, une plus grande idée me viendrait.
J’ai tout retenu et me suis assoupi.

Oh là ! comme la partie droite de l’image est craignosse, vulgaire dans ses couleurs âcres, sombres…
L’enfer pour tout dire !
On peut s’arrêter là.
Sur l’objectif de ceux qui fabriquent notre monde…
Et sur ce qu’ils portent en eux, avant même qu’elle n’arrose le jardin qu’ils lui ont offert…
Elle ?

Oui, ils ont déjà voté à votre place.Passez donc 2012 tranquille ! Pêchez, même, si vous voulez.
Et de façon gaillarde s’il vous plaît.
Que vous soyez nègre, juif, borgne ou moi, chantez aussi sur le chemin.
En VO surtout.

Ils sont incapables de vous doubler.
De la pureté au sordide, ils font la route dans l’autre sens.
Pour ceux qui qui n’étaient pas nés :
L’ange de droite (qui était à gauche, toute), c’est Sammy Davis Junior, chanteur américain
ami de Sinatra et de Kennedy qui a eu ce bon mot, alors qu’on lui demandait s’il était heureux :
“je suis nègre, juif et borgne. que voulez-vous de plus ?”

Quelque chose de frais le traverse, quelles que soient les méandres, éminemment conceptuelles,
toujours alambiquées, souvent perverses, qui l’ont engendré et qui, la plupart du temps,
aboutissent à l’affichage d’une sorte de manifeste primal, pour ne pas dire simplet.

Rudimentaire et essentiel, il reste fixe dans l’enfance de l’art.
On ne peut plus s’en passer depuis le milieu du vingtième siècle, pour la bonne raison
que le vingt et unième a décidé de ne pas grandir.
J’ai souvent envie, plus que de me planter devant son œuvre, de rencontrer l’artiste, pour jouer avec lui.
Je le laisserais choisir le jeu… ou chacun son tour…
Je sais que lui au moins, est contemporain.

De plus, c’est lui qui paierait les jouets. Il est riche.
Le pouvoir se l’accapare et le récompense, ne serait-ce que pour tuer la création adulte dont il a toujours peur.

L’Art ne peut être gamin.
Je l’en protège même en lui collant une majuscule.

Mais, avec ou sans, l’AAaart ne peut se passer de chahut non plus.

Nous sommes une bande de quatre contemporains.
AAaartistes ? … on verra.
Si la maturité nous coince au bon endroit et au bon moment, nous risquons bien de vous rencontrer…

Voici une belle image de trois d’entre nous, photographiés par la quatrième de le bande, Cornelia.
Jouons un peu.

Approchons-nous :une analyse radiologique d’un des visages nous permet de découvrir un admirable repentir…

Au millimètre près…On y retrouve l’art au tournant…

L’Art ne peut se passer de chahut, non ?

Ps : Il se pourrait que blog qui suit, interrompu après deux années de réflexions imagées,  se réveille doucement…

Je cherche un caillou pour le second tome.
Un caillou ou un lance-pierre…

Si Juliette et Lucie composent et chantent « leur papa », ce n’est pas tant par la proximité, mais disent-elles, par le choix du propos… Il faut dire que maintenant, je me fais porteur autant de leurs idées et de leurs désirs que des miens et que j’aime bien ce côté « commande », qui a le mérite de réveiller et de secouer mon « inspiration ».
Si je mets des guillemets et des parenthèses un peu partout, c’est que mon histoire d’artiste en est bourrée. Peintre et dessinateur entre parenthèses, auteur de Bédé entre guillemets, auteur de théâtre entre les deux, de chroniques, de poèmes et de livres illustrés en supplément, j’ai passé une quarantaine d’années à vivre de tout cela, de rien d’autre, en me gardant bien de choisir une case… Je l’aurais vécue comme la case prison.
Tant qu’à y passer trois tours, j’ai préféré un cloche-pied sur une Marelle.
Je me suis réservé le moment de sauter à pieds joints sur le « Ciel ». (Sachant que l’arthrose est en embuscade, j’ai intérêt à me grouiller à lancer mon caillou, je sais)

On me considère, dans tous les domaines que j’ai abordés, au mieux comme un Franc-tireur, au pire comme un Fugitif. Un peu des deux sûrement, puisqu’il faut bien que je constate que je n’ai jamais mis les pieds ni au bon endroit, ni au bon moment. En tout cas, pas les deux à la fois.
Un exemple.
Le plus marrant (le moins drôle), c’est que du coup, les dessinateurs admirent mes chansons et mes pièces, tandis que les chanteurs se demandent pourquoi je ne fais pas…rien que du dessin !
Des deux éliminations, j’ai fait ici un cumul : contenter les « poètes » avec mes graffitis et les « graphistes » avec mes bouts rimés !
(J’aurais, c’est sûr, préféré l’inverse, mais ça mange pas d’pain, surtout si on considère que, de toute façon, c’est la musique qui fait la chanson…)

Bref. Comme dans un petit racket de sortie de collège, je n’ai pris dans les codes de chacun de ces genres, que ce qui m’arrange.
C’est cela qui dérange.
Ce qui dérange dans mon racket, c’est que je ne pique pas le blouson, mais juste le ticket pour le match dans la poche intérieure.

Du coup je ne fais pas partie de la bande.
D’aucune bande.
Je vais au stade tout seul.

Le chat et le Miroir

Philosophes hardis, qui passez votre vie
À vouloir expliquer ce qu’on n’explique pas,
Daignez écouter, je vous prie,
Ce trait du plus sage des chats.
Sur une table de toilette
Ce chat aperçut un miroir ;
Il y saute, regarde, et d’abord pense voir
Un de ses frères qui le guette.
Notre chat veut le joindre, il se trouve arrêté.
Surpris, il juge alors la glace transparente,
Et passe de l’autre côté,
Ne trouve rien, revient, et le chat se présente.
Il réfléchit un peu : de peur que l’animal,
Tandis qu’il fait le tour, ne sorte,
Sur le haut du miroir il se met à cheval,
Deux pattes par ici, deux par là ; de la sorte
Partout il pourra le saisir.
Alors, croyant bien le tenir,
Doucement vers la glace il incline la tête,
Aperçoit une oreille, et puis deux… à l’instant,
À droite, à gauche il va jetant
Sa griffe qu’il tient toute prête :
Mais il perd l’équilibre, il tombe et n’a rien pris.
Alors, sans davantage attendre,
Sans chercher plus longtemps ce qu’il ne peut
Comprendre,
Il laisse le miroir et retourne aux souris :
Que m’importe, dit-il, de percer ce mystère ?
Une chose que notre esprit,
Après un long travail, n’entend ni ne saisit,
Ne nous est jamais nécessaire.

La carpe et les carpillons

Prenez garde, mes fils, côtoyez moins le bord,
Suivez le fond de la rivière ;
Craignez la ligne meurtrière,
Ou l’épervier, plus dangereux encor.
C’est ainsi que parlait une carpe de Seine
À de jeunes poissons qui l’écoutaient à peine.
C’était au mois d’avril ; les neiges, les glaçons,
Fondus par les zéphyrs, descendaient des montagnes ;
Le fleuve enflé par eux s’élève à gros bouillons,
Et déborde dans les campagnes.
Ah ! Ah ! Criaient les carpillons,
Qu’en dis-tu, carpe radoteuse ?
Crains-tu pour nous les hameçons ?
Nous voilà citoyens de la mer orageuse ;
Regarde : on ne voit plus que les eaux et le ciel,
Les arbres sont cachés sous l’onde,
Nous sommes les maîtres du monde,
C’est le déluge universel.
Ne croyez pas cela, répond la vieille mère ;
Pour que l’eau se retire il ne faut qu’un instant.
Ne vous éloignez point, et, de peur d’accident,
Suivez, suivez toujours le fond de la rivière.
Bah ! Disent les poissons, tu répètes toujours
Mêmes discours.
Adieu, nous allons voir notre nouveau domaine.
Parlant ainsi, nos étourdis
Sortent tous du lit de la Seine,
Et s’en vont dans les eaux qui couvrent le pays.
Qu’arriva-t-il ? Les eaux se retirèrent,
Et les carpillons demeurèrent ;
Bientôt ils furent pris,
Et frits.
Pourquoi quittaient-ils la rivière ?
Pourquoi ? Je le sais trop, hélas !
C’est qu’on se croit toujours plus sage que sa mère,
C’est qu’on veut sortir de sa sphère,
C’est que… c’est que… je ne finirais pas.

Je ne finirais pas.