Apprenez à les reconnaître d’un coup d’œil attentif !

Ci-dessous, à gauche, un travail, sobre, élégant, typé, sans aucun doute son œuvre.

À droite, la meilleure des copies que nous avons pu saisir.

À première vue, c’est vrai, vous avez pu hésiter. Les oreilles peut-être ?
Non. Elles sont bien imitées, droites, scintillantes.

Rien de flagrant en tous cas, alors que sur les deux qui suivent, les faussaires ont visiblement bâclé à la fois l’emballage et probablement la teneur en chocolat.

Là, pas de doute, il s’agit de pâles copies…
Mais, comparons les deux qui suivent.

Et oui ! Le contrefacteur y était presque !
C’est bien celle de gauche qui n’est pas de Rodolphe. À un détail près que vous avez eu le bon goût de repérer.
Bravo.

Quelque chose de frais le traverse, quelles que soient les méandres, éminemment conceptuelles,
toujours alambiquées, souvent perverses, qui l’ont engendré et qui, la plupart du temps,
aboutissent à l’affichage d’une sorte de manifeste primal, pour ne pas dire simplet.

Rudimentaire et essentiel, il reste fixe dans l’enfance de l’art.
On ne peut plus s’en passer depuis le milieu du vingtième siècle, pour la bonne raison
que le vingt et unième a décidé de ne pas grandir.
J’ai souvent envie, plus que de me planter devant son œuvre, de rencontrer l’artiste, pour jouer avec lui.
Je le laisserais choisir le jeu… ou chacun son tour…
Je sais que lui au moins, est contemporain.

De plus, c’est lui qui paierait les jouets. Il est riche.
Le pouvoir se l’accapare et le récompense, ne serait-ce que pour tuer la création adulte dont il a toujours peur.

L’Art ne peut être gamin.
Je l’en protège même en lui collant une majuscule.

Mais, avec ou sans, l’AAaart ne peut se passer de chahut non plus.

Nous sommes une bande de quatre contemporains.
AAaartistes ? … on verra.
Si la maturité nous coince au bon endroit et au bon moment, nous risquons bien de vous rencontrer…

Voici une belle image de trois d’entre nous, photographiés par la quatrième de le bande, Cornelia.
Jouons un peu.

Approchons-nous :une analyse radiologique d’un des visages nous permet de découvrir un admirable repentir…

Au millimètre près…On y retrouve l’art au tournant…

L’Art ne peut se passer de chahut, non ?

et en attendant quelque courageux” éditeur papier”,

Cornelia et moi publions une version électronique de nos deux derniers livres chez C&F éditions…

Si vous cliquez sur le bandeau, vous n’aurez plus d’excuse si l’on vous demande :
- Avez-vous lu celui-ci ?

- Avez-vous lu celui-là ?

Vous saurez qu’on peut enfin lire nos beaux livres avant (ou sans) qu’ils ne s’affichent
dans les vitrines des libraires !

La nouvelle catégorie de ce blogue que j’avais créée il y a trois semaines
pour accueillir des conneries qui me seraient venues au débotté
et que j’aurais pu vous envoyer régulièrement pour rigoler s’arrête ici.

Voilà donc la dernière des dernières :

Vous rigolez ?
Vous avez tort.
Cette blague n’est trop pas marrante parce que c’est la troisième que je fais sur
ces conneries d’images qui me guettent au quotidien et que…
les plus courtes sont les meilleures !

Cette blague n’est trop pas marrante parce qu’elle révèle, de façon subliminale,
toute la pauvreté d’inspiration de ceux qui nous surveillent…

(À moins que, si cela vous arrange, cette blague ne soit trop “pas marrante” parce qu’elle
révèle que mon propre regard tente d’effacer le discours de l’autre pour échapper à son contenu,
auquel cas, je vous emmerde.)

Ce qui est un peu grave quand même, dans « cette blague pas marrante »,
c’est que je n’ai pas pu me retenir de vous la mettre…
( Si les expressions « les plus courtes sont les meilleures » et « je n’ai pas pu me retenir
de vous la mettre » vous ont fait rire un peu, c’est con,
parce que je l’ai pas fais exprès ! )

Note importante (l’alibi):

Cette page délicate n’est pas trop marrante enfin, parce qu’elle est très culturelle,
à cause de Freud et de Léonard de Vinci.
Mais il y a une différence essentielle :
En effet, si Freud a vu le vautour ici,

C’est qu’il avait lu ça chez Léonard.

“Il semble qu’il m’était déjà assigné auparavant de m’intéresser aussi fondamentalement
au vautour, car il me vient à l’esprit comme tout premier souvenir qu’étant encore au berceau,
un vautour est descendu jusqu’à moi, m’a ouvert la bouche de sa queue et, à plusieurs reprises,
a heurté mes lèvres de cette même queue.”
Léonard de Vinci.

Alors que moi, j’ai tout fait tout seul !

Oh là ! comme la partie droite de l’image est craignosse, vulgaire dans ses couleurs âcres, sombres…
L’enfer pour tout dire !
On peut s’arrêter là.
Sur l’objectif de ceux qui fabriquent notre monde…
Mais…

Regardez de plus près, comme ils se trompent…

De la pureté au sordide, ils font la route dans l’autre sens.

Pour ceux qui qui n’étaient pas nés :
L’ange de droite (qui était à gauche, toute), c’est Sammy Davis Junior, chanteur américain
ami de Sinatra et de Kennedy qui a eu ce bon mot, alors qu’on lui demandait s’il était heureux :
“je suis nègre, juif et borgne. que voulez-vous de plus ?”

J’ai toujours pensé que cela voulait dire« adresse pot de chambre »
(indispensables récipients de water closed)…

C’est une nouvelle catégorie de ce blogue que je crée à l’instant
pour accueillir les meilleures conneries du jour.
En effet, fusent dans mes boites mail des dizaines de blagues
sur la taille de Sarko (plus que sur ses méfaits),
sur la tronche ou les fesses de Marine (plus que sur son incompétence),
sur les bourdes de Guéant (plus que sur sa perversité).

Je rigole des fois.

Cela me donne envie de faire les miennes…
Voici la première :

La version “en remettre une couche” permet de contenir les fous rires

Né le 20 janvier 1913, Jean Robinet est un « écrivain paysan contemporain »…

Une place de village porte son nom, déjà, à Villegusien le lac, en Haute Marne. En plus et surtout, c’était mon ami.

Je l’ai même dessiné dans sa cuisine

Voici ce que j’écrivais en avril 2008, à la sortie de son dernier roman :

“Jean a traversé le 20ème siècle en semant autant de céréales que de bouquins. Il a déboulé dans le 21ème comme une jeune auteur, une poignée de graines à la main. De la mauvaise graine ?

Dans son dernier livre, on ne sait pas.

Pour Jacques et Lucienne, couple d’agriculteurs, très épris ; le bonheur serait complet si un enfant venait à naître…Mais, si les terres familiales sont fertiles, leur couple reste infécond. S’engage alors un long et douloureux processus médical qui remuera les époux jusqu’au plus profond de leurs certitudes. 

L’enfant viendra-t-il ? Comment viendra-t-il ? D’où viendra-t-il ?

D’une autre semence est un livre d’exception. Parce que, justement, il ouvre une porte, écrit à l’âge où on les ferme, ce dernier roman de Jean Robinet est une véritable aventure, aussi magique et déchirante que la gestation qu’elle poursuit, aussi banale et tendre que le quotidien qui l’accompagne.

Parce l’image de la terre nourricière et maternelle sort de la contemplation nostalgique, parce qu’elle ne suffit plus et qu’on entre ici, de plain-pied, dans le processus d’un autre accouchement. Il ne s’agit plus de métaphores. Nous sommes bien chez le gynécologue. Durant 150 pages, comme une ponctuation, son doigt de caoutchouc va fouiller le cœur du problème de la vie, de l’avenir.

Pourtant, toute l’histoire de l’auteur était là pour empêcher ce livre. Sa génération s’efface, celle de la pudeur et des silences, des conservatismes mesurés, où respect ne pouvait rimer qu’avec religion, famille ou patriotisme… Pour ne pas partir avec, l’auteur opère ici une véritable transgression. Une transgression obligatoire car un simple bilan eut été un abandon et que l’homme se refuse à clore le rythme des saisons sur un mauvais printemps. À tout prix un enfant doit naître. Jean Robinet l’a choisi.

Quoi que cela coûte, cela continuera. Il croque alors à belles dents dans « ses » interdits. Des gestes, qui lui paraissaient vulgaires, des mots, qu’il trouvait crus, parcourent son roman, s’infiltrent dans l’univers de l’écrivain comme s’il désirait lui-même bousculer une image qu’il devine se figer… Il les apprivoise au fil des pages, à l’instar de ses héros, héroïques en l’occurrence.

Ces pages ont dû lui coûter autant que le réjouir de les affronter enfin. Diable d’homme !

Diable au sens de malin (sans majuscule), d’avoir déniché une petite touffe de ronces dans son amour des collines pour en conter l’histoire…

Et, si les mauvaises moissons, les bonnes semailles font encore le bonheur de pages enthousiastes, le monde de la parabole n’est ici plus qu’un contrepoint. C’est du Robinet nouveau intime et trouble, qui conte une déchirure ordinaire, comme un rite de passage qui s’accomplit jusqu’au bout, par-delà les préjugés, les blocages.”

Je cherche un caillou pour le second tome.
Un caillou ou un lance-pierre…

Si Juliette et Lucie composent et chantent « leur papa », ce n’est pas tant par la proximité, mais disent-elles, par le choix du propos… Il faut dire que maintenant, je me fais porteur autant de leurs idées et de leurs désirs que des miens et que j’aime bien ce côté « commande », qui a le mérite de réveiller et de secouer mon « inspiration ».
Si je mets des guillemets et des parenthèses un peu partout, c’est que mon histoire d’artiste en est bourrée. Peintre et dessinateur entre parenthèses, auteur de Bédé entre guillemets, auteur de théâtre entre les deux, de chroniques, de poèmes et de livres illustrés en supplément, j’ai passé une quarantaine d’années à vivre de tout cela, de rien d’autre, en me gardant bien de choisir une case… Je l’aurais vécue comme la case prison.
Tant qu’à y passer trois tours, j’ai préféré un cloche-pied sur une Marelle.
Je me suis réservé le moment de sauter à pieds joints sur le « Ciel ». (Sachant que l’arthrose est en embuscade, j’ai intérêt à me grouiller à lancer mon caillou, je sais)

On me considère, dans tous les domaines que j’ai abordés, au mieux comme un Franc-tireur, au pire comme un Fugitif. Un peu des deux sûrement, puisqu’il faut bien que je constate que je n’ai jamais mis les pieds ni au bon endroit, ni au bon moment. En tout cas, pas les deux à la fois.
Un exemple.
Le plus marrant (le moins drôle), c’est que du coup, les dessinateurs admirent mes chansons et mes pièces, tandis que les chanteurs se demandent pourquoi je ne fais pas…rien que du dessin !
Des deux éliminations, j’ai fait ici un cumul : contenter les « poètes » avec mes graffitis et les « graphistes » avec mes bouts rimés !
(J’aurais, c’est sûr, préféré l’inverse, mais ça mange pas d’pain, surtout si on considère que, de toute façon, c’est la musique qui fait la chanson…)

Bref. Comme dans un petit racket de sortie de collège, je n’ai pris dans les codes de chacun de ces genres, que ce qui m’arrange.
C’est cela qui dérange.
Ce qui dérange dans mon racket, c’est que je ne pique pas le blouson, mais juste le ticket pour le match dans la poche intérieure.

Du coup je ne fais pas partie de la bande.
D’aucune bande.
Je vais au stade tout seul.