Les feuilles d’Olivier

Comme on est déjà le 21, il faut bien que ma feuille du 12 octobre s’enfonce ci-dessous et s’entasse dans la colonne “archives”, à votre droite… Les feuilles mortes, ça fait l’humus…
C’est la loi du bloblo.
En voici donc un tout nouvo tout bo.
Il n’efface pas ma colère, il la date. Une colère datée s’appelle une rancœur…
Dommage, je la trouvais jolie, ma colère, pimpante, surtout pendant les huit jours où elle s’affichait par la surprise, d’un juste Clic.
Bientôt, il faudra farfouiller pour la relire… Le nom des ministres et des présidents à peine cités sera même oublié. Fantoches qui n’ont mérité cette place éphémère, ici, que pour ornementer mes fanfaronnades.
Stop.

En 1969, j’avais entendu, de Picasso je crois, qu’il peignait pour accrocher à ses murs les toiles qu’il ne pouvait s’offrir. Ainsi commençait ma période « roi du dessus du buffet ».

Tiens.. et si je m’en faisais une petite bleue camaïeu pleine de voiliers ou de funambules ?

Tiens… une grande maternité-famille-nombreuse toute douce dans les ocres brûlés.

C’est ma petite sœur qui m’a gentiment envoyé ces clichés, mes p’tits cadeaux, ses picassos à elle…

Aujourd’hui, au cœur de ma période « roi du désert mural » j’aimerais bien…

…accrocher à mes murs des toiles… que je ne sais pas peindre !

Tiens… en gras, ça fait colère…

la soirée a été longue.

Une grande solitude habite ce personnage, non ?
Un grand secret en tous cas.
Heureusement il est fatigué. Le sommeil pourra-t-il le réparer un ‘ti peu ?

(Peint et vendu en 1990, je ne peux plus l’offrir à mes enfants)

Vous avez peut-être remarqué que ces feuilles me pèsent…

Comme mon roman “quatrien”, qui commence ainsi :

Mon ami le psychanalyste aurait le bon goût de ne pas commenter la disparition de mes lunettes ni les mètres de flou qui, m’éloignant soudain de toutes les précisions, allaient me permettre enfin d’écraser quelqu’un sur l’autoroute, ou au sortir d’une clairière.
Quelqu’un que je ne pourrais voir qu’au dernier instant, quelqu’un d’égaré, silhouette sombre aux contours délavés par la brume, abandonné sur la bande d’arrêt d’urgence, inerte, au pied d’un téléphone en panne, ou sous des sapins noirs.
Quelqu’un ou quelque chose de mou.
…
Quelqu’un ou quelque chose de déjà mort qui m’éviterait d’être l’assassin idéal, d’aussi ratatiné qu’aucune police ne saurait l’identifier. Quelqu’un ou quelque chose que je prendrais dans mes bras sans me soucier des dégoulinures, à qui je parlerais de beaucoup de mes excuses en insistant sur la perte de mes lunettes que mon ami le psychanalyste refusait de commenter.
…
Quelqu’un ou quelque chose qui n’entendrait rien de mes mensonges et qui se refroidirait en se répandant. Quelqu’un ou quelque chose qui aurait totalement disparu à l’instant où mon fils me tendrait mes lunettes, quelqu’un ou quelque chose dont je ne pourrais lui parler afin de le mettre en garde. Quelqu’un ou quelque chose, enfin, qui se perdrait à jamais dans un trou de ma mémoire.
Je regarderais alors l’avant de l’auto et je chercherais l’éraflure de l’aile. Je la verrais large et profonde et mon fils dirait “ce n’est pas grave, papa.”

Nous répartirions chez sa mère. Je roulerais très vite pour risquer de ne pouvoir freiner à temps, pour heurter très fort le battant du portail rouillé, pour briser le phare et le clignotant, pour déchirer la tôle, largement, au-delà de la blessure précédente, pour l’effacer, pour n’en parler plus.

J’en suis à la page 150…
ça promet …

… c’est l’anniversaire de ce blog. Il a commencé le 17 avril de l’an dernier…
Tout allait bien.

Tout a un peu changé de sens: j’en suis là…

Et ce n’est pas moi qui ferai le premier commentaire !